Осень — время быть самому по себе.
Лес неяркий, задумчивый, молчаливый. И чем дальше по календарю — тем больше стареет. Уставший и тихий, сгорбленный. Только слышно, как лист летит. Чья-то жизнь.
Осень — время обнуления.
Грибной слой сошел, как и не было.
Первые птицы на юг потянулись. Без сожалений и печали. Провожаешь маленький клин взглядом — тоже без сожалений. Им летовать, тебе зимовать. Каждому свое.
Дождь в который раз замешивает прелое настроение — ведьмовской настой. Немного земли, немного надежды и много-много печали. Дождь добавляет ягод, мяты и черного жгучего перца.
Стучит, стучит, стучит. То ли дятел, то ли сердце.
Бродишь по лесу по кругу, без целей и желаний, и только одна мысль в голове: будет ли еще одно лето, дойдешь ли до него через зиму и время… И если дойдешь, каким будет твой багаж…
