…«Первую половину лета мы ходили все в крови и опухолях от комариных укусов. В безветренные жаркие дни, когда в небе сутками стояли на одном месте всё те же пухлые, похожие на вату облака, в заводях и озёрах появлялась мелкая водоросль, похожая на плесень, ― ряска. Вода затягивалась липкой зелёной плёнкой, такой толстой, что даже грузило её не могло пробить. Перед грозой рыба переставала клевать. Она боялась грозы, затишья, когда земля глухо дрожит от далёкого грома».
Константин Паустовский был гениальным писателем. Почти.
Почти — потому, что писать о природе, погодных явлениях, передать дрожание кленового листа, печаль осин шепот вековых сосен и стук заячьего сердца — может не каждый. Но в его текстах было лишь описание жизни, размышление о ней, но не сама жизнь. В этом и есть разница. Литература — не только описание. Литература — это действие, движение, конфликт, вопросы и ответы, недомолвки и эмоции. Литература — это глубина. Не то, что на поверхности, а то, что на самом дне, в омуте, до чего достаешь кончиком большого пальца правой ноги.
И все же описания должны быть. Неизбитые. Авторские. Описания придают тексту плавность, округлость, упругость и аромат. Описания — это прикосновения, запах, вкус.
Серый или свинцовый дождь — так может каждый. Голубое как незабудки (васильки) небо — может каждый. И снег — пушистый, теплый, слезинками на щеках — тоже может каждый. Писать о природе невероятно сложно. Сложнее — писать о сексе и любви.
Посмотрите в окно. Что за ним? И постарайтесь описать погоду, свое душевное состояние не так, как это сделали бы другие. Найдите что-то свое. Особенное.
