В витрине магазинов все еще тыквы, выкрашенные в серебряный цвет. Везде свиньи, кабаны, хрюшки и чуть-чуть елок. Много кофе. Даже слишком. Питер — законченный кофеман. А еще он любит супы на вынос. Говорю же, с городом что-то не так. У него явно кто-то на стороне, и там такой человечий узел, что теперь и Раскольников не поможет.
Ноябрь — это такое межсезонье. Время перед чудом. Когда ничего не ждешь, просто проживаешь. Все начнется в декабре. Последняя гонка. Красные галочки в списке целей и желаний. Предвкушение праздника, которого давно нет. Планирование чудес (если не ты, то кто же?) и много всего того лишнего, о чем обычно жалеешь уже 1 января.
А еще обязательно будешь жалеть, что вот эти ноябрьские недели прошли стороной, в них не вкладывался и в них не жил. А они, если вдуматься, самые важные в году. Потому, что нет смысла бежать. Нет смысла торопиться. Вот ты и жизнь. Вот ты и Питер. И вам никак втроем не поговорить и не прояснить, что, собственно, не так. Вам никак не отпустить друг друга на все четыре стороны. Потому, что раньше каждый хотя бы любил самого себя, и это было честно. А теперь и на себя нет ни сил, ни времени, ни желания… Ибо и у тебя, и у Питера, и у жизни — кризис. Кризис среднего возраста. А еще ноябрь. И впереди новый год, в котором ничего не понятно.
Идешь по Петроградской стороне, пьешь кофе из стаканчика и думаешь: да зарасти оно все травой!
И вот…
